Crei poder volar, lo cierto es que flotaba por encima de la verdad pero a la realidad nadie escapa el día que tome consciencia no pudo ser más amarga, sentir morir de pena, de nada disfrutaba, mis buenas palabras en vacío se tornaban.No por el vicio ansioso, si no por creer ser quien no era por querer huir de mi mismo culpando a lo de fuera por no ser responsable de mí ni quererlo tan siquiera, por pensar que mí derrota era mí persona, por ser cobarde estúpido y creerme otra cosa, pensando como un dios que no encuentra su perdón.Llevo meses sin moverme,esto es como la muerte la nada más absoluta, llena de vergüenza de lamento de vacío del tormento de ser como soy y creer que jamás lo haré mejor. Depresivo y amargado sin presente con un pasado mal logrado.Sin duda no he podido ser más destructivo y seguir estando vivo parece ser mí castigo, ni ilusión ni motivo ni autoestima ni cariño no puedes encontrarlo cuando me odio a mi mismo, aunque haya personas que me ofrezcan cualquier cosa.Si sigo escribiendo rendido no cambiaré mí destinó voy a dejar este escrito de lo que fue y no quiero que sea nunca más.
